Libro objeto de Eduardo Abel Gimenez
Relatos breves envasados en un frasco. Cada frasco tiene una etiqueta diferente. Edición artesanal.
Del diario La Nación, por Natalia Blanc: "A simple vista parecen golosinas. Son tiras de colores plegadas y vienen en un frasco de mermelada. Al destapar el envase irrumpe la sorpresa: son veintitrés microcuentos escritos por un gran autor argentino, Eduardo Abel Giménez . Inquietantes, fantásticos, algunos muy breves, los relatos están dirigidos a todos los lectores".
Dos microcuentos del interior del frasco:
"Pasó la lengua con suavidad por los labios de ella. Como ella sonreía, el placer duró un centímetro más a cada lado".
"Se levanta el telón. El escenario está a oscuras, mientras la platea sigue iluminada. Todos esperan. No pasa nada. A los pocos minutos arrancan las protestas. A la media hora la gente se empieza a ir. Hay gritos, insultos, silbidos. Piden que les devuelvan la plata de la entrada, pero no hay nadie del teatro. Desaparecieron los acomodadores, los boleteros, el personal de seguridad. Llaman a la policía y viene un par de patrulleros para sumar algo de ruido. Intervienen un juez, que termina clausurando la sala, y varios periodistas, que hacen preguntas y toman fotos. Más tarde quedan algunos curiosos, pero ya no hay nada que hacer en el lugar. Cuando los últimos se van, los verdaderos espectadores aplauden sin entusiasmo".
Libro objeto de Eduardo Abel Gimenez
Relatos breves envasados en un frasco. Cada frasco tiene una etiqueta diferente. Edición artesanal.
Del diario La Nación, por Natalia Blanc: "A simple vista parecen golosinas. Son tiras de colores plegadas y vienen en un frasco de mermelada. Al destapar el envase irrumpe la sorpresa: son veintitrés microcuentos escritos por un gran autor argentino, Eduardo Abel Giménez . Inquietantes, fantásticos, algunos muy breves, los relatos están dirigidos a todos los lectores".
Dos microcuentos del interior del frasco:
"Pasó la lengua con suavidad por los labios de ella. Como ella sonreía, el placer duró un centímetro más a cada lado".
"Se levanta el telón. El escenario está a oscuras, mientras la platea sigue iluminada. Todos esperan. No pasa nada. A los pocos minutos arrancan las protestas. A la media hora la gente se empieza a ir. Hay gritos, insultos, silbidos. Piden que les devuelvan la plata de la entrada, pero no hay nadie del teatro. Desaparecieron los acomodadores, los boleteros, el personal de seguridad. Llaman a la policía y viene un par de patrulleros para sumar algo de ruido. Intervienen un juez, que termina clausurando la sala, y varios periodistas, que hacen preguntas y toman fotos. Más tarde quedan algunos curiosos, pero ya no hay nada que hacer en el lugar. Cuando los últimos se van, los verdaderos espectadores aplauden sin entusiasmo".
